Солнце как подарок, конец лета. На тропинку заползают травы.
Лёгкая дымка против  рассвета. Где то там мой дом.
Я бегу на восток, в сторону рассвета, в сторону дома.  
Всё родное, всё заждалось меня. Дверь откроется, после долгой разлуки, войдёшь, как  
юркнешь в тёплую свою постель, на улице ливень. Деревья умыты.  
Я тихо мечтаю вечно бежать к Дому и не достигнуть порога, не коснуться его реальной  
окаменевшей мишуры, всплесков эмоций, планов, страхов, отчаяния.  
Осень окружила бархатом вскопанной земли, укутала Дом тихой, золотой вязью печали. 

Бывает. Бывает. 
У Сергеева-Ценского имеется произведение "Печаль полей". Лютая депрессия может навалиться по прочтению. Особенно, если юные мозги. Учтем, почитывал данное произведение в возрасте 8-9 лет. Ужос...